Mookie Katigbaky

Mookie Katigbaky  Nació en Manila. Publicó El eros apoderado, en 2008. Premio Palanca y Premio a la Prensa Libre de Filipinas. Incluida en la antología de poesía contemporánea filipina Bajo la tormenta. Es editora de Metro Serye.

Se pregunta Katigbak: “¿Puede la poesía sobrevivir en un mundo globalizado donde puede parecer tan superflua y anacrónica como una carta de amor en la era de los mensajes de texto, o como el concepto de distancia en la era de Skype? La tecnología como un efecto secundario de la globalización ha alcanzado tales repercusiones sociales que billones de personas pueden declarar sus individualidades simultáneamente y confiar en que alguien allá afuera está escuchando. “La poesía difícilmente puede mantenerse. No puede detener el cambio climático o darles a las mujeres derechos de conducción. La poesía no puede siquiera venderse ella misma. No es una mercancía valorable del modo que nuestros modos de conectarnos son mercancías valorables. Ella no puede ser oída por encima del ruido global de actualizaciones de estado, trinos, imágenes subidas, fotografías públicas, música subida- todo a la nube”.

Nunca te diré el significado de este poema

Cuando él ve su rostro relucir

En la superficie calma, tranquila

No es la imagen que conmueve a Narciso, no,

Sino que él ama al río también.

Dando nombre a las estrellas

Una vez, para mitigar un terror nocturno,

un padre le cuenta a su hija cómo las estrellas

que tomamos como símbolos, realmente son:

Osos, arqueros, soberanos,

tan claros a la vista como satélites

vistos desde la ventana de un primer

descenso. “¿Y la Osa Menor es

un pequeño oso en lo alto salvaje?”

“Absolutamente”. “Y no es que el ojo

se lo invente?” “Por supuesto.”

Resolviendo el enigma bajo el cielo

de la tarde, ella nunca vio su volumen, ni una pata.

Años más tarde, el padre lee un poema

en un libro donde su hija describe

cómo los tres lunares en el muslo de su amante

son la constelación de un arquero.

Palabras de pura invención, dice ella,

la mentira de un poeta. Él advierte los enérgicos

arpegios de su mano sobre

su muslo. “Absolutamente”, dice,

y “Por supuesto.”

Si llegara uno a dudar del otro,

ambos saben que no pueden ser corregidos.

Mientras nos planteamos ecuaciones encendidas

de creencias para las que nos mantenemos falsos,

¿y por qué no hay una mentira

que un hombre no le diga a su hijo?

Casas ardiendo

                      En el Sur, las viudas hacen el duelo

                      quemando la casa conyugal.

Progreso: agujas de metal

surgen de una zanja. Excavadoras

Lanzan piedras como mareas del mar.

Progreso: sellar una cicatriz

con piel joven. Perder la cuenta

de las cosas que quieres remediar.

Progreso: lo que nadie llama

un dolor tan vacío, que rompes

en todos los lugares esenciales

La mitad de un cónyuge,

la madre conduce su dolor

a la construcción de una casa.

Los planos proyectan una cornisa

aquí, un zócalo allá,

y avisa cuál pared puede

romperse, permitiendo a la luz

entrar en la habitación. Donde el folklor

incendiaría

cada ventana, piso y

marco de madera, ella planea

una puerta. El matrimonio es arquitectura:

un dormitorio, una cocina,

cubiertos, niños. Cada uno de ellos

un asedio de ruidos y zumbidos.

En las ciudades del sur, las esposas

avivan una llama por los años vividos

y la atenúan.

La madre se apura con sentido.

La casa suspira, así que bien podría

estar quemándose.

Aférrame de alguna parte

                                          Vuelve. Aférrame de alguna parte.

                                                                       -John Berryman

Las cosas no caen, sino que se alejan en vuelo.

Estoy pensando en la parte de la historia

Donde Apolo corre a tocar a la ninfa,

Y la mente de ella, atravesando la crisis,

A medio galope a través de los bosques, traza la ruta de

Escape—pero me estoy adelantando a mí misma.

En lugar de eso creer cómo nuestras furias comunes

Nos han juntado y mantenido cerca.

No me toques, dijiste, queriendo decir Hazlo,

Del modo en que un niño difícil, cuando repele la ayuda,

Significa que quiere ser abrazado. Te conozco

Como conozco mi propia resistencia, rindiéndome a solas.

Nos tocamos y entre nosotros hay más

Espacios vacíos que espacios que se tocan.

¿Cómo puede evitar la gravedad hacernos encontrar?

Mira cómo los átomos calculan sus números nostálgicos

Y se unen mientras se agrupan como estrellas.

Cada noche las Pléyades y la Cabellera de Berenice

Sostienen veloces sus estrellas y las mantienen cerca.

En todo este giro, sólo nos alejamos en vuelo

Mientras ascendemos el aire épico donde nada

Duele, ni tararea. Nada malo sucede

Realmente; aférrame de alguna parte.

Todas las cosas quieren volar

                                       Todas las cosas quieren volar.

                                       Sólo estamos sobrecargados de deseo.

                                                                         Rainer Maria Rilke

Añadir a la letanía de las cosas aladas

Esta mariposa blanca que se precipita

De verde a verde: todas las cosas quieren volar,

Sólo el deseo nos sobrecarga,

Escribe Rainer Maria Rilke,

Adelantándose a toda despedida

Y ¿quién puede culparlo?

Ya puedo anticipar dónde terminará este poema

Y qué exige de mí.

Sobrecargado por su propio deseo,

El poema se abre y cierra como una herida, o como alas,

Tomando lo que puede antes de alzar el vuelo—

¿Cómo le pido que vuele ahora,

Mientras me incita y me llama Imbécil,

Increpándome sobre la única manera

En la que sé amar y enamorarme,

Siendo él el primero en irse?